Pure Hektik heute. Ich beginne mich müde zu fühlen. Kein Wunder. Das Wetter spinnt, Mai im Dezember und Regen. Fi und ich springen von Termin zu Termin. Zeitungsfuzzis in da house. Ich glaube ich habe noch nie eine so schlechte Präsentation gesehen. Ein bisschen bloggen, das Treffen vorbereiten, rein in die Tube, Innercity London, neuer business district, wieder Regen. VIP Kunde Nr.2 weiß sich zu präsentieren und mich zu beeindrucken. Tolles meeting, drei unterschiedliche Einkäufer, nacheinander, drei unterschiedliche Gespräche. Und wieder raus, hat länger gedauert als erwartet.



Im Vorbeigehen erhasche ich die headline of the day. Eine Million Shopper waren am Wochenende nur in der Oxfordstreet unterwegs. Aha. Deswegen sind die Morphine und ich in Stau geraten. Unglaublich. Fussgängerstau in der Tube. Und trotzdem liebe ich diese Stadt, ihre quirliges Durcheinander, den schnellen Takt. Nur meine Batterien laufen gerade leer. Zu viele Gesichter, zu viele Gespräche und zu viele Entscheidungen. Die Stadt ist weihnachtlich geschmückt, alle sind im Kaufrausch und bei mir stellt sich so richtig gar nicht ein Weihnachtsfeeling ein.

Der Kopf ist voll mit anderen Dingen. Wichtigere? Keine Ahnung, aber eben solche, die mein Tun gerade bestimmen. Muss also wichtig sein. Dennoch, ich beklage mich nicht, denn es ist das was ich will. Ich kann mir sehr gut vorstellen hier zu wohnen. Highgate hat mir ausgesprochen gut gefallen. Man wird ja noch träumen dürfen. Außerdem schreibt man nicht über den Job. Man macht ihn. Daher jetzt ein ganz anderes Anekdötchen, eines von denen, die ich so liebe, denn solche sind mein Leben:
Am Freitag letzter Woche habe ich gewartet und zwar auf die Herzkönigin. Das passiert öfters, nur diesmal konnte sie nichts dafür. Sie hat sich bestimmt schnell bewegt im Flugzeug, dieses aber nicht, womit bewiesen wäre, dass ich auch schon mal was von Alberts Theorie gehört habe. Alles ist relativ. Ich stehe da also draußen, rauche eine, ja ja nennen Sie mich schwach, aber warten Sie mal 2 Stunden auf dem langweiligsten Flughafen der Welt ohne ihren Laptop. Also. Ich steh da nun in meinem Hitman-Outfit wie Fi es nannte und da traf ich eine Omma. Nee James. Treffen geht nicht, denn du kanntest sie ja gar nicht. Jeder würde glauben, du wärst mit ihr verabredet gewesen. Steine können vielleicht Autos treffen und wenn das verabredet ist, nennt man es Versicherungsbetrug. Vielleicht bin ich ihr begegnet? Nee. Ich stand da ja nur. Begegnet hört sich so dynamisch an. Oh ihr Germanisten helfet dem, der da gerade nicht weiter weiß und gießet Wissen über sein Haupt, dass Weisheit ihn durch dunkle Stunde der Unkreativität leiten möchte. Nee! Spart euch das. Wenn es nicht weiter geht hilft nur eins: Die Flucht nach vorn und einen anderen Weg suchen:
Ich stand da nun und da kommt so eine Omma auf mich zu getippelt. Ich sehe zuerst ihren viel zu großen Koffer, ihren Pelzmantel und diese unglaublich gute Frisur, aber nicht in der Reihenfolge. Sie sah gut aus. Sehr gut sogar. Omma fängt an in ihrer Tasche zu kramen und ich sehe, dass sie schon ne Zigarette im Mund hat. Ob man es glaubt oder nicht, ich bin ja ein ganz ein Netter und so fragte ich sie auf Englisch, ob sie Feuer braucht. Ja, antwortete sie, sie könne ihres gerade nicht finden. Der Akzent war unverkennbar, musste was Skandinavisches sein. Ich fragte höflich nach und siehe da, Ommi kam aus Dänemark. Hab ich mir gedacht, denn es war unüberhörbar. Kommst du auch aus Dänemark, wollte sie wissen. Nee. Aus Stockholm. Bist du Schwede, fragte sie ungläubig nach. Nee. Deutscher, aber ich wohne schon ne Weil in Schweden. Ich dachte du wärest Italiener. Dam it, Scheiss-Outfit! Sprichst du auch Schwedisch? Klar. Und dann ging die Konversation auf Schwedisch weiter, denn Ommi meinte ihr Englisch wäre so schlecht. Nee, überhaupt nicht, ich bin ja sehr davon beeindruckt, dass du es so gut kannst, sagte ich zu ihr. Ja weißt du, seit mein Mann vor 5 Jahren starb, reise ich viel. Man kann das Geld ja nicht mitnehmen und es ist eine Schande, dass mein Mann nichts davon hat. Wir haben so hart dafür gearbeitet. Stimmt, gab ich ihr Recht und dachte dabei an meine Tante Hanchen, die hat es genauso gehandhabt. Es war ein langer Weg für sie, vom Serviermädchen im Offizierslokal der Tommys bis zur Besitzerin von 8 Edeka-Märkten. Alles zusammen mit meinem Onkel Willi und dann, als sie sich entschieden in Rente zu gehen, stirbt der einfach. Hanchen hat ihm das nie verziehen, sie meinte immer, der überlebte den Krieg, der überlebte das Leben mit mir und endlich, wo wir anfangen wollen unseren Verdienst zu genießen, stirbt der einfach. Sie begann dann zu rauchen und verprasste die ganze Kohle mit Reisen. Die lieben Verwandten sagten, sie wäre verrückt. Warum? Ihre Kohle, kann sie doch machen was sie will, ich hätte es genauso getan. Zurück zu meiner Flughafen-Omma.
Wir reden so dies und das und Omma erzählt mir, dass es nun das fünfte Jahr in Folge wäre, dass sie zu diesem Konzert hier in London führe. Ob ich denn wisse, wie sie nach Waterloo kommt. Na, da lass ich mich ja nicht Bitten und kramte meine Tubmap vor, zeige ihr den schnellsten Weg und Omma meinte, den könne sie nicht nehmen. Oha. Warum nicht? Na weil der unterirdisch ist. Da hätte sie Angst. Gibt es denn keinen Bus? Keine Ahnung. Aber weisste was, da drüben steht MR. Policeman. Den werden wir fragen. Ja, mach aber du das, ich versteh die nie. Logo. Wir also durch den Regen zum Officer und der erklärte ihr denselben Weg wie ich es tat, ich übersetzte artig und Omma schüttelte die ganze Zeit mit dem Kopf. Will se nicht, sagte ich zum Polizisten. Jut, sachte der, ich habe ne andere Idee. Just follow me. Rein ins Gebäude, hin zum Infodesk, dabei eiskalt vorgedrängelt, denn hier kommt die Staatsautorität und ne Omma; niemand moserte. Der Mann da war sehr nett, baute so tausend Varianten zusammen und ich rechnete die Zeit im Kopf mit, sagte, das dauert garantiert 2 Stunden. Der Officer stimmte mir zu, wenn nicht sogar mehr, denn wir haben einen fucking traffic jam. Stimmt. Fi und ich standen auch nur im Stau. Also habe ich der Omma das alles erklärt und auf sie eingeredet, dass sie die Bahn nehmen soll. Wollte sie dann auch, wenn ich ihr zeigen würde wo sie die Karte bekommt. Siehste, geht doch. Ich bedankte mich beim Polizisten, der schnickert sich die ganze Zeit eins, wünscht mir viel Glück und ich hatte das Gefühl, der glaubte das wäre meine Oma. Na, ich sagte zu Oma, weisste, bevor ich dir den Weg erkläre komm ich lieber mit, die Kartenautomaten können tricky sein. Da freute se sich, ich nahm ihren Koffer und dann sind wir los zum Bahnsteig. Der Automat war auch tricky, keine Kreditkarte möglich, aber Omma sagte, sie hätte eh keine, weil zu gefährlich, aber mit nem dicken Bündel von Scheinen rumlaufen. Die Karte haben wir bekommen, ich brachte Omma noch zum Bahnsteig, denn ich habe nicht gesehen, wie sie diesen Koffer allein in den Wagen wuchten wollte. Die Bahn fuhr ein, der Koffer war schnell drin und ich bekam eine lange Umarmung, Ommi hat vielleicht gut gerochen. Sie kniff mir in die Wange, sagte, wenn se jünger wäre würde sie mich direkt mitnehmen und ich schmunzelte grenzdebil. Wie alt bist de denn eigentlich, wollte ich von ihr wissen. 75 sagte sie da. Unglaublich. Wirklich unglaublich wenn ich da an meine Mutter denke. Ich nahm sie noch mal in den Arm, denn sie hat all meinen Respekt, ich liebe solche Leute, ich wünschte ihr viel Glück, dann war se weg und ich hatte nur noch eine Stunde zu warten. Tolle Sache das. Schönes Anekdötchen will ich meinen und ich freue mich jedes Mal, wenn so etwas passiert, denn es zeigt mir, dass ich so falsch nicht liege; mit allem so. Und morgen kommt dann VIP Kunde Nr. 3 und nun erstmal das Essen, denn das habe ich auch schon wieder vergessen. Such a poor life.

Betreff: WG: Schnelles Fahren preiswert ... ;-)

Wer von uns ärgert sich nicht, wenn man schnell mit seinem Auto über die Autobahn huschen will und irgendein Penner träumt mal wieder auf der linken Fahrspur.

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Dränglervorschrift: 250 Euro – 4 Punkte - 3 Monate Fahrverbot. Fazit: Lieber gleich rechts überholen. Das kostet lt. gültiger StVO nämlich im Moment: 50 Euro - 3 Punkte. Fahrverbot gibt es erst bei mehrmaligen Wiederholungen.

Fazit: 200 Euro - 1 Punkt - 3 Monate Fahrverbot gespart!

Noch mehr sparen?

Also rauf auf die Standspur. Das kostet lt. gültiger StVO im Moment:
50 Euro - 2 Punkte. Wieder ein Punkt gespart! Niemand bedrängt, nicht aufgeregt, Nerven geschont, schnell vorangekommen und insgesamt noch 200 Euro, 2 Punkte und 3 Monate Fahrverbot gespart.

Das geht noch viel billiger und effektiver für die ganz Harten!

Kauf Dir ein Blaulicht und ein Martinshorn, gebrauche dasselbe und Du kannst Dir deinen Fahrstreifen aussuchen, der freigemacht werden soll.

Die Verwendung solcher kleinen Hilfen im täglichen Verkehr kostet läppische 20 Euro. Steht so im § 38 StVO geschrieben. Blaulicht und Horn werden dann aber beschlagnahmt - also möglichst preiswert und sofort in größeren Mengen im Versandhandel (Conrad, Westfalia, etc.) kaufen.

Also 230 Euro gespart und - K E I N E - Punkte!!! So kann clever Autofahren aussehen, wenn man sich im Gesetz auskennt.

stop smoking! ;)

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Herzlichen Glückwunsch!
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Danke liebes Traumzielteam. Ich fühle mich gleich privilegiert.

Was für ne Nacht. Es wurde viel getrunken, viel gelacht. Wie haben gewonnen. Und alles nahm seinen Lauf in dieser Bar. Eine der Top Five wie mir Sarah erzählte, Sarah muss es wissen, sie macht PR und kennt die halbe Stadt. Das war Luxus pur und ich war total angetan davon. Ich habe schon viel gesehen, aber dieses Ding war gross. Ganz gross. Und ich weiß auch, dass ich noch nen Weg zu gehen habe, aber ich fühlte mich schon mal wohl. Muss man ja auch erst mal können. Mondäne Frauen fraßen mich ganz hemmungslos mit ihren Augen auf, ich hätte nur hingehen müssen, ich bin sicher, ich wäre nicht allein nach haus gegangen. „Wir haben nur eine Sorte Bier.“ Sagte die schöne Bedienung, ich glaube die war geklont, die sahen alle identisch aus in ihren Uniformen und dem Dauerlächeln. Aber nett waren die. Gut, ich nehme eins der Sorte, die ihr habt und daraus wurden dann vier bis fünf. Die PR Mädels hatten nen guten Zug drauf und mir schwant schon was das wird, nächste Woche Donnerstag, wenn wir zu deren Christmasdue eingeladen sind. Das Problem liegt schon im Namen begründet, ne Party ist ne Party, ein due geht schon mittags los mit nem prelunchdrink. Herzlichen Glückwunsch, James. Nur du und viele Damen. So wie gestern schon. Ein Herr im Smoking, vier Damen, da wird man schon mal doof angekuckt, aber das bin ich ja gewohnt.
Und dann ging es rüber ins Hilton, zum Sektempfang. Kaum zu glauben, aber die haben tatsächlich 600 Leute eingeladen. Es gab Bussi hier und da, oberflächliches Geschwafel, ach nein, ne wirklich schön, lass uns mal zusammen essen, und ja ruf an, ich muss jetzt weiter. Hm. Tschö! Aber auch hier hat mich das Ambiente gefangen genommen. Ich mag so etwas eben. Ich mag aber auch miese kleine Clubs. Der Mix machts, wie man in Hamburg zu sagen pflegt. Gestern haben wir nun auf dicke Hose gemacht und ich hätte schon zwei drei Sachen darüber zu bloggen, z.B. die Frage, warum Fi nicht mit auf die Bühne wollte und ich sie überreden musste, was sagte man den Schweinwerfern, wenn du den Preis in der Hand hälst als Dank? Oder von unten in der Bar, da sass ein wunderschönes Mädchen und ich wusste nach zwei Blicken, dass sie ne Professionelle ist. War sie auch wie sich dann zeigte, als sie versuchte mich anzumachen. Später habe ich sie im Arm von sonem dicken grauhaarigen Sack an mir vorbei gehen sehen. Sie grinste und ich grinste zurück, denn verurteilen werde ich sie dafür nicht.
Und natürlich vom Tanz. Vom Tanz mit der einen Fiona und meiner Fiona, von dem mit Sarah und vor allem Gemma. Und davon, warum der Barkeeper seine tschechische Freundin anrief, sie möge doch den guten Absinth mitbringen. Ich hatte gewettet, dass er ihn nicht so gut macht wie Frau Morphine und leider verloren. Aber so ist das nun mal, ich könnte auch darüber schreiben, das Fi ihre Jacke verloren hat, das der Taxifahrer keine Ahnung hatte wo es hingeht und uns das berechnen wollte, dass ich gestern oder vielmehr heute Morgen Fahrstuhl gefahren bin, einfach so, hoch, runter und dann könnte ich darüber schreiben, dass ich heute den ganzen Tag gebraucht habe, um wieder fit zu werden. All das könnte ich schreiben, aber wen interessiert es? Also schreibe ich was von Interesse und sage: Hallo James, Hallo Rupert, aufgewacht und zugehört, hier wird sich ab sofort etwas ändern. Ihr dicken Kater werdet staunen. Und was? Na ich habe aufgehört zu rauchen. Ach nee. Ach doch. Und zwar mit einem mal. Das ist gut, das ist schlau. Und ich spüre ja förmlich wie intelligent ich dabei werde, die Haut wird schön rosig und ich werde im Geld nur so schwimmen. Jut, Fressflash habe ich nun auch schon den ganzen Tag, aber da bleib ich hart. Geist schlägt Körper. Und soll ich mal was sagen, ich werde ab morgen auch keinen Kaffee mehr trinken. Na wie ist das? Das ist klug, vernünftig und sehr langweilig möchte ich meinen. Ok. Das mit dem Kaffee, wird ne schwierige Nummer. Das mit de Zippen kriegen wir hin. Und dann verrate ich noch mal schnell ein Geheimnis: Ich habe von Frau Cosmomente geträumt. Das lustige daran ist, ich kenn die gar nicht persönlich. Dennoch haben wir uns über Nikotinpflaster unterhalten. Irgendjemand ne Ahnung, was das heisst?

So mein Dank an dieser Stelle an:

Frau Schluessi, Frau Lunally, Frau Novemberregen, Frau Cosmo, Frau Himbeere, Frau Gutemine, Frau Bona (hier sogar doppelt;-), Frau Diagonale, dem Herrn Büffel, Herrn Gorilla, Herrn Nyxon, Herrn Platzwart und mir.

Der Frau fishy danke ich auch, aber ich kann das Bild nicht öffnen. Schicke mir doch bitte einfach den Link.
So. Mit diesem Bild und dem ausstehenden Beitrag der faulen Frau Morphine, hätten wir nach meiner Rechnung noch 8 Türen zu vergeben. Bitte schön, feel free, ich muss jetzt mal was essen gehen. Mal sehen ob es schon geht.

pass mal auf du macho! ich muss hier tickets buchen und in der hotline der lufthansa rumhängen und mit fremden männern schnacken, die mich zum flughafen bringen, und außerdem muss ich lernen und hatte heute training, und ich musste mir einen scheiß-koffer kaufen gehen, weil ich es mir wegen dir mit meinen eltern bis in alle ewigkeiten verschissen habe - und das ist alles wääääääääääh und frisst mir die zeit weg, aber mein beitrag ist gewissermaßen fertig, ich hab ihn noch letzte nacht getippt, und das alles nur, weil ich dich... äh.. ähm... glaub mal kräftig in deinen verwöhnten hintern treten muss. ;)
mit m schönen gruß vom linken fuß, dein frollein morphine.

Das Grauen der Republik während der Weihnachtszeit sind die Weihnachtsmärkte. Nicht, dass ich etwas gegen den Verkauf dieser kitschigen Pyramiden oder der Nussknacker aus dem Erzgebirge hätte. Das läuft ja noch unter Aufschwung Ost für ein unterentwickeltes Zonenrandgebiet, dessen bekannteste Persönlichkeiten Jens Weißflog und Stefanie Hertel sind. Letztere sind ja schon mitleidserregend genug um einen Großeinkauf für die gesamte Verwandtschaft zu starten. Würde neben diesen Pyramiden ein Bildchen vom Jens stehen und aus dem Off die Stefanie ertönen, ich würd kaufenkaufenkaufen.
Selbst handgefertigte Bienenwachskerzen aus dem Behindertenzentrum und guatemaltekische Steppdecken mit Christusmotiv vom Drittweltladen hätten meine Sympathie.
Schlimm aber ist die Vermarktung zu reinen Kommerzzwecken: Allein der bloße Anblick von Bratpfannen und Topfreinigern bringt diesen tief sitzenden Würgreiz hervor. Daneben steht dann meist irgendein Heini, der die neueste Reibe anpreist. Alternativ ein Fensterputzmittel. Mal ehrlich: Welcher Volltrottel kauft 1 Woche vor Weihnachten ein Fensterputzmittel?
Ergänzt wird das Trauerspiel meist durch die Nürnberger-Rostbratwurst-Fressbude der Freiwilligen Feuerwehr und dem Glühweinstand mit dem Billigfusel von Lidl der TuS 1860 Neuheim (Kreisliga). Die Abrundung erfolgt dann durch den überteuerten Crepeverkauf der Martinsgemeinde und von selbstbemalten Batiktüchern der Frauengruppe der VHS.
Jeder Depp meint, dass er da ums verrecken hin muss und so scharwenzeln ganze Frührentnergangs bereits am hellen Nachmittag durch die Buden und sorgen für Drängelei. Nun wird der ein oder andere sagen: Geh halt nicht hin. Das aber ist leichter gesagt, als getan. Ich würde ja gerne nicht hingehen. Aber leider sind diese Märkte immer äußerst (un-)geschickt zentral platziert, sodass man auf dem Weg gen Downtown kaum dran vorbeikommt. Normalerweise liegen die Buden direkt vorm favorisierten Buchladen. Und von ein paar Schacherern lass ich mich nicht aus meiner Stadt vertreiben. Ich nicht.

Zudem treten sie immer in Massen auf: Es reicht nicht ein Markt in 30 km Umkreis, nein, es müssen mindestens 15 sein. Und das schlimmste: Kennste einen, kennste alle. Selbst die Verkäufer scheinen allesamt geklont: Irgendwo muss es da eine riesengroße Fabrik geben, die ausschließlich Weihnachtsmarktverkäufer herstellt. Vermutlich irgendwo in einem Drittweltland werden die passenden fingerlosen Handschuhe und die Strickmütze dazu gefertigt.




Am allerschlimmsten aber, und da geht jeglicher weihnachtliche Sinn im wahrsten Sinn des Wortes flöten, sind diese Kinder, die dann mit ihren Blockflöten dastehen und gegen die Panflöten von "La Cucaracha" mit den Ponchos aus Ecuador anflöten. Die einen spielen "el condor pasa", die anderen "Leise rieselt der Schnee". Während die einen wohl Teil einer mafiösen Struktur sind (und ich behaupte bis heute steif und fest, dass es nur diese eine einzige Andenband gibt, die quasi auf Dauerwelttorunee ist), sind die anderen ganz arme Gestalten. Mal ehrlich: Was müssen diese Kinder nur für Eltern haben, dass sie in die Fußgängerzone stehen und grottenschlecht Flöte spielen? Das ist definitiv ein Fall für die Jugendhilfe. Das kann keine normale Kindheit sein...
Warten auf Silvester.

Weihnachten. Es gab Zeiten, da war dieses Wort und alles, was es so im Schlepptau mit hinter sich her zieht, ein rotes Tuch für mich, so ab dem zwölften oder dreizehnten Lebensjahr, da ekelte ich mich nicht nur vor den drei fettigen Tagen, obwohl ich die Schlemmerei eigentlich ganz gerne mag, sondern vor allem vor der gespielten Familienfreude und -liebe. Genau zu dieser Zeit, es war wohl knapp nach der Wende, zerbrach dann auch das ganze Familientheater, verteilte sich teilweise in alle Windrichtungen und das in ein und derselben Stadt, übrig blieb ein kleiner, verstreuter Haufen, der sich bei Kerzenschein und knisterndem Geschenkpapier zusammenfand, auf dem alten Schallplattenspieler lief die gewohnte Weihnachts-LP, der Stollen war selbstgebacken, es roch drei Tage lang nach Essen und spät in der Nacht wurde meist noch einmal frischer Kaffe gemacht. Wir rauften uns zusammen und trotzdem wirkte es oft erzwungen, gespielt, Gedichte aufsagen musste ich allerdings nicht mehr.

Weihnachten. In einem Jahr wurde es trotzdem zu etwas besonderem und seit dem ist mein Verhältnis zu diesem Fest nicht mehr ganz so gespalten, ja, seit dem die Kinder da sind, kann ich sogar behaupten, dass ich mich darauf freue, es tatsächlich ersehne. Man wird eben Eltern. In diesem besagten Jahr gab es einen letzten ernst gemeinten Versuch, den Kern der Familie zu einem gemeinsamen Weihnachtsfest zusammen zu bringen, Treffpunkt war irgendwo im Harz, fernab der Zivilisation, mir schwante Schlimmes, vor allen Dingen Langeweile, zum Glück hatte ich einen Walkman, so ein tolles Techie-Teil, silbern glänzend und mit Auto-Reverse, da brauchte ich die Kassette nicht mehr umdrehen, toll. Dem Rufe folgten natürlich meine Eltern als Rufende samt meiner Wenigkeit, meine Schwester samt Anhang und meine beiden Omas, schon sehr betagt, aber rüstig, in freudiger Erwartung auf Kinder, Enkel und Urenkel, hatte es doch irgendwie einen Hauch von "damals". Die Anreise war gewohnt unspektakulär, früher reiste man beengt im lauten Trabbi über holprige Autobahnen, wenn man denn reiste, und freute sich trotzdem, nun rauschte die fabrikneue Luxusmittelklasselimousine mit kaum vernehmbarem Motorengeräusch über die Autobahn, den Harz erreichten wir nach knapp drei Stunden.

Schnee. Schnee gehört für mich unweigerlich zum Weihnachtsfest, ein Fest ohne Schnee ist nur ein halbes, am liebsten ist mir das Ganze als Schneesturm, so dass man kaum zur Tür herauskommt, im letzten Jahr ging es, glaube ich, kurz nach Weihnachten los, das war wunderbar. Im Harz schneite es. Erst begann es mit kleinen, leise herunter rieselnden Flocken, die am Boden kaum auffielen, alles ganz sanft und still. Als wir meine Schwester vom Bahnhof abholten, ging es schon rasanter zu, ein heftiger Wind kam dazu, die Flocken wurden dicker und der Boden weißer, bis kaum noch etwas dunkles zu sehen war, alles deckte sich langsam zu. Es war der dreiundzwanzigste, der Tag vor dem großen Fest, mein Neffe war noch ein kleiner Wicht und keine lange Bohnenstange, er freute sich wie verrückt, über den Schnee und auf die von ihm so sehnlich gewünschten Geschenke, er konnte kaum schlafen, stand immer wieder auf und fragte mit leuchtenden Augen "Kann ich schon aufstehen? Ist es schon soweit?" Irgendwann schlief er dann doch ein, die Erwachsenen und ich, der es noch werden wollte, saßen in ruhiger Runde zusammen, hier und da wurden noch Geschenke eingepackt, es wurde gebastelt, in der Küche die letzten Vorbereitungen für das große Essen getroffen, wie immer gab es Kassler mit Grünkohl oder Rosenkohl, irgendwo im Hintergrund lief der Fernseher und draußen schneite es immer noch wie wild. Über allem schwebte ein fast unbeschreibliches Gefühl, ein vorher eher unbekannter Zusammenhalt, eine angenehme Wärme und Ruhe, ehrlich und nciht gespielt, es fehlte nur noch das Knistern eines Kamins.

Heiligabend. Der Abend schlechthin. Die Welt sah am Morgen ganz anders aus, wie in Watte gepackt, selbst die Straßen waren weiß, die Geräusche gedemmt, es schneite immer noch, vor dem Fenster standen zwei Pferde im Schnee, weißer Dampf stieg aus ihren großen Nüstern in die kalte Luft. Ich saß mit meinem Neffen auf dem Fensterbrett, wir schauten beide hinaus in die weiße Wunderwelt, in diesem Moment waren wir beide Kinder, wir staunten mit offenen Mündern, planten einen riesigen Schneemann, eine Schneeballschlacht, und komischerweise plante etwas ganz tief in mir eine Familie, Kinder, Kinder mit leuchtenden Augen und offenen Mündern, ohne Kinder geht es nicht, schon gar nicht in der Weihnachtszeit. Die Pläne wurden in die Tat umgesetzt, Schneemann, Schneeballschlacht, die geplanten Kinder kamen natürlich erst viel später, die Zeit verging draußen viel schneller, wir beschmissen uns mit kaltem Schnee, der unter den Füßen knirschte, am Fenster beobachteten uns Eltern, Großeltern und Urgroßmütter, später machten sie sogar mit, es war ein gemeinsames Lachen, voller Freude, dazu der blütenweiße Schnee, der unsere frischen Spuren schnell wieder verschwinden ließ, die beiden unverwüstlichen, dampfenden Pferde, ein im Rentierschlitten auftauchender leibhaftiger Weihnachtsmann hätte diesen Heiligabend wohl perfekt gemacht.

Mittagsschlaf. Meine Mutter befehligte "alle Männer" in die Betten, in Küche und Wohnzimmer herrschte unüberhörbare Betriebssamkeit, Geschirr klapperte, noch einmal knisterte Geschenkpapier, alles wurde in Form gebracht, ein kleiner Weihnachtsbaum geschmückt, der Fernseher lief wieder im Hintergrund, ein Chor sang Weihnachstlieder, alles klang feierlich. Es hatte aufgehört zu schneien, langsam wurde es dunkel, wir versammelten uns zum gemeinsamen Kaffee, danach gingen wir in die Kirche, das haben wir (Kinder) vorher erst einmal gemacht. In der kleinen Dorfkirche empfing uns eine ganz eigene Welt, wundersam und unbekannt, es gab ein Krippenspiel, es wurde gesungen, meine Großmütter sangen voller Freude, hatten ein paar Tränen in den Augen, die Kirchenbänke waren hart und unbequem, mein Neffe furchtbar aufgeregt, je länger es dauerte, um so unruhiger wurde er, wie wir alle auch. Draußen erhellte der Schnee die Welt, um uns herum stille Wälder, es waren kaum noch Autos auf der Straße, dafür überall wunderbar beleuchtete Fenster, keine kecktisch blinkenden Lichterketten, warmes, gelbes Licht aus Häusern, in denen überall gefeiert wurde, wir rannten fast zum Ferienhaus, mein Neffe rief ständig laut und aufgeregt "Der Weihnachtsmann war schon da. Der Weihnachtsmann war ganz bestimmt schon da."

Geschenke. Erwachsene verabreden gern, sich nichts mehr zu schenken und tun es dann doch, aus Pflichtgefühl, schlechtem Gewissen oder weil sie es einfach nur gut meinen, liebevolle Geschenke treffen deswegen oft genau ins Schwarze. Und für die Kinder kommt der Weihnachtsmann. Langsam und bedächtig öffnete mein Vater die Tür, meine Mutter befehligte alle in den weiten Flur "Wartet bitte, ich muss erst schauen, ob der Weihnachtsmann auch wirklich schon da war." Mein Neffe war nicht mehr zu halten, wir, die nicht mehr an den Zauber des dicken Mannes mit Bart und Mantel glaubten, hatten trotzdem ein Glänzen in den Augen, von außen betrachtet wird es wohl alles ein wenig wie aus einer schlechten Weihnachtswerbung gewirkt haben, wir fühlten uns wohl, uns war innerlich warm und wir waren aufgeregt. Endlich war das fast schon traditionelle Läuten der alten Messingglocke zu hören, die Spannung stieg, der Neffe führte die kleine, immer noch aufgeregte Weihnachtsprozession in das spärlich beleuchtete Wohnzimmer, es war unglaublich warm durch die vielen Kerzen, auf einem Tisch stand der kleine Tannenbaum, mit roten und goldenen Kugeln und einer warm leuchtenden Weihachtskette geschmückt, darunter ein wahrer Berg liebevoll eingepackter Geschenke. "Der Weihnachtsmann war da, er war da, ich hab es doch gewusst. Und ich hab ihn wieder nicht gesehen" Papier flog in Fetzen durch das Zimmer, Verpackungen wurden aufgerissen, Spielzeuge ausgepackt, Bücher hecktisch gesichtet, wir prosteten uns zu, umarmten uns, gaben uns einer fast weinerlichen Sentimentalität hin, nicht jämmerlich, sondern wohlig, alles war gut, bestens, kein Theater, wunderbarer Ernst.

Essen. Entspanntes Essen in aufgelockerter Atmosphäre, lächelnd, lachend und kauend werden Anekdoten aus drei Generationen der Familie präsentiert: "Weißt du noch, als Opa auf dem Akkordeon spielte oder auf dem Klavier, alle sangen mit und freuten sich." oder "Elvis mochte er nicht, darum erzählten wir ihm, es wäre Vico Torriani.", leider lernte ich meine Großväter nie kennen. Weihnachten im Krieg, Weihnachten nach dem Krieg, Weihnachten mit kubanischen Apfelsinen und dem Thomanerchor auf LP, Weihnachten heute, alles verändert sich, die Rituale bleiben immer gleich, in diesem einem Jahr war das Gefühl einzigartig und besonders, draußen das verschneite Wunderland, drinnen leuchtende Kinderaugen, Vertrautheit, Geborgenheit, ein Glücksgefühl schwebte mit dem Duft des selbstgebackenen Stollen durch das Haus, die, die sich wirklich wichtig waren und liebten, hatten sich versammelt, hatten zueinander gefunden, feierten sich gegenseitig, mehr Geschenk brauchten wir nicht.

Dieses eine Fest war wundersam und wunderbar und eigentlich gäbe es noch viel mehr zu erzählen, es prägte mich und meine Vorstellungen von Familie, wie sie sein sollte, könnte, wenn man sich nicht verzettelt, gegenseitig misstraut, immer wieder vergisst, dass es nicht um gegenseitige Forderungen, ständiges geben und nehmen geht, sondern einzig und allein um das Gefühl der Zusammengehörigkeit, um Liebe, ein Wunschtraum. Ein fröhliches Weihnachtsfest.

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Es begab sich also zu einer Zeit, da wurde Kleinbloggersdorf aufgefordert, sich zahlenmäßig stark an einem Adventskalender zu beteiligen. Viele folgten dem Aufruf und so machte sich auch Joseph auf den Weg nach Kleinbloggersdorf, zusammen mit seiner Verlobten Maria, die da schwanger war und bald ein Kind gebären sollte. In Kleinbloggersdorf sammelten sich nun aber viele Blogger und so kam es, dass man für die kleine Familie keinen Platz mehr fand. Ihnen wurde ein Zelt an der Hauptverkehrsstraße angeboten, in dem sie nächtigen und sich ausruhen konnten. Stressbedingt setzten bei Maria die Wehen ein und wie in einem schlechten Film gebar sie noch in dieser Nacht ihr Kind, das sie in eine Decke wickelte und sofort ein Foto und einen Beitrag postete, um es der Welt kundzutun.

Zu gleicher Zeit irrten drei junge Frauen in der Gegend umher, auf der Suche nach Erfolg, den man ihnen früher versprochen hatte, den sie aber erst noch zu finden hatten. Ein halbes Jahr hatte man sie zusammen mit anderen Frauen eingepfercht, um sie dann zuletzt in einer gigantischen Show zu den letzten Dreien ihrer Art zu küren: zu Popstars!
So liefen Bahar, Mandy und Senna des Nachts auf einem Felde, die Absatzschuhe tief in den Morast gedrückt, zum nächstbesten Auftritt, denn der Weg in die Charts war hart und erbarmungslos. Sie froren und schienen desillusioniert, aber ein tiefer Glaube war in ihnen.
Da tat sich der Himmel auf und ein Engel schwebte herab und breitete die Arme aus und schaute sich um und verkündete zufrieden: „Ein Glück, es sind keine Verwandten auf dem Felde, denen ich sagen muss, sie sollen zurück auf ihre Plätze kehren, um mich nicht weiter zu unterbrechen!“ Und der Engel, der sich selbst als Oli P. vorstellte, lächelte selig auf die drei Popstars herab und frohlockte: „Habet Hoffnung, ihr drei Popstars! Denn heute ist euch der Heiland geboren. In Kleinbloggersdorf, hinter den sieben Bergen, auf den unsicheren Servern gelegen und deshalb manchmal nur schwer zu erreichen, liegt er dort in eine Decke gewickelt. So gehet hin und lasset euch einen guten Song produzieren, auf dass die Welt sein und euer Lied singen mag. Preiset den Herrn, denn er hat uns heute seinen Erben, den Dieter Bohlen, gesandt!“
Und als würde der Himmel zu singen beginnen bei dieser frohen Kunde, schwebten alle anderen erfolglosen Popengel aus den Höhen herab und priesen die Geburt des Messias, des großen Dieter Bohlen. Fröhlich klatschten sie alle in die Hände, die drei Popstars Bahar, Mandy und Senna, und auch die Preluders und Overground und natürlich BroSis. Alexander Klaws stimmte mit Mike Leon Grosch und Tobias Regner ein Lied an und sei all dies nicht schon genug, stieg auch Elli aus der Vergessenheit empor und alle sangen das große Dieter-Bohlen-Gedenk-Lied.
„Bloß weg hier, bevor sie uns mit ihrer Erfolglosigkeit anstecken“, dachten sich die drei neuen Popstars und machten sich auf den Weg nach Kleinbloggersdorf um den Messias zu sehen und ihm Geschenke zu machen, auf das er ihnen einen Song schrieb und zum Erfolg führte.

Geführt vom grellen Heiligenschein des Neugeborenen fanden sie rasch den Weg. Ehrfürchtig baten sie Maria und Joseph den kleinen Dieter sehen zu dürfen, was die stolzen Eltern sofort willig erfüllten, nachdem sie sich die Domain popstars.blogger.de gesichert hatten, um am späteren Erfolg teilhaben zu können.
Bahar, Mandy und Senna traten in das kleine Zelt an der Hauptverkehrsstraße von Kleinbloggersdorf und an den kleinen Dieter heran, der sie mit großen Augen ansah, denn bereits jetzt sah er das viele „Talent“, das die jungen Frauen mit sich brachten.
So trat Bahar an ihn heran und sagte: „Oh großer Dieter! Ich bringe dir eine großartige Stimme und eine achtenswerte Bühnenpräsenz. So mache mich erfolgreich, denn ich habe es verdient!“
Es trat auch Mandy heran und sagte: „Oh großer Dieter! Ich bringe dir eine jugendliche Frische und die Emotionalität, die ihresgleichen sucht. So mache mich erfolgreich, damit ich nicht wieder anfange zu weinen!“
Und auch Senna trat an ihn heran und sagte: „Oh großer Dieter. Alda, ich bringe dir eine große Schnauze und Talent. So mache mich erfolgreich, sonst schlage ich dir die Fresse ein, verstehst?“
Und der Dieter verstand und lächelte sie an und dachte schon ans Grabschen und an die Millionen, die er mit den Dreien zu scheffeln vermochte und er wusste, mit ihm war eine neue Religion geboren. Und so ließ er Bahar, Mandy und Senna durch die Lande touren und ließ sie seine Botschaften kundtun, auf das die Welt in seinem und ihren Glanze erstrahlen mochte.
Maria und Joseph hielten auf ihrer Domain die Menschen auf dem Laufenden und mit jedem neuen Posting rückten sie ein Stück weit empor in den Bloggerhimmel.
Und wenn sie nicht gekreuzigt oder vom fiesen Punish-Punisher angeschwärzt wurden, so bloggen sie noch heute die Religion des Messias und seiner von einem Privatsender abgeworbenen Popstars.






Sämtliche in dieser Weihnachtsgeschichte verwendeten Popstars und Showgrößen wurden dafür erbarmungslos missbraucht und möglicher Erfolg und Talent sowie auch Misserfolg und Talentlosigkeit überspitzt dargestellt. Sollte Ihnen Ihr Gewissen beim Lesen dieser Weihnachtsgeschichte auf den Magen schlagen, behalten Sie es bitte für sich oder trösten Sie sich mit Schokolade.
Für etwaige Spätfolgen wie Fandasein oder Fettleibigkeit übernimmt der Autor keine Haftung.

Es war kalt draussen, bitterkalt. Kleine Eiskristalle hatten einen frostigen Blumenstrauss an die Fenster gemalt und die Strassen waren mit flauschigem glitzernden Schnee bedeckt.
Die Kerze flackerte auf dem Küchentisch. Seit Jahren wollte sie das Fenster reparieren, aber sie konnte es sich nicht leisten. Seufzend zog sie die Strickjacke noch ein bisschen enger um die schmalen Schultern und warf einen Blick auf ihre kleine Wohnung. Die zugige Dachkammer hatte sie vor zwei Jahren entdeckt, als sie kraftlos, fast schon lebensmüde durch die Kälte gelaufen war. Plötzlich sah sie das alte Haus, heruntergekommen war es, aber ein Licht leuchtete in einem der schäbigen Fenster. Verlassen sah es aus: ein bisschen wie ein Hexenhäuschen. Einsam stand es da, am Stadtrand, als ob es auf sie warten würde.
Ihre wenigen Sachen hatte sie sorgfältig in drei Plastiktüten gepackt, mehr hatte sie nicht. Seit sie vor zwei Jahren ihren Job, ihr Heim und dann nach und nach alles verloren hatte.
Das alte Haus war wie sie - einsam und irgendwie dunkel - ein bisschen verwahrlost, aber es hatte Würde, war trotz allem noch da. Es erschien ihr wie ein Hoffnungsschimmer, ein Geschenk des Himmels und sie beschloss nicht aufzugeben, sich nicht einfach in den Schnee zu setzen und zu warten..zu warten bis die Kälte sie für immer eingeholt hätte.

Sie stolperte die letzten Schritte und *Poch poch* klopfte leise, fast zögerlich an die hölzerne Eingangstüre. nichts passierte..*Poch Poch* klopfte sie nochmal, jetzt etwas lauter. Und kurze Zeit später hörte sie ein leises Schlurfen.
Ein Mann öffnete ihr die Türe und ein warmer Lufthauch wehte um ihre Nase. Er war nicht besonders groß und nicht besonders hübsch, aber für sie war er der schönste Mensch der Welt - denn er lächelte, er fragte nicht und wunderte sich nicht, sondern öffnete ihr einfach die Türe:"Kommen Sie nur herein, draussen ist es ja bitterkalt..hätten Sie gerne einen Tee?"

Jetzt, zwei Jahre später, war es wieder Weihnachten, sie hatte sogar ein paar Plätzchen auf dem Teller liegen und die Katze räkelte sich auf ihrem Schoß. Sie dachte nicht gerne an die Zeit davor. Früher, das war für sie Leid, Obdachlosigkeit, Einsamkeit und Kälte. Heute, hatte sie ein Dach über dem Kopf, eine warme Strickjacke und eine Katze als Mitbewohnerin.
Die alte Kate am Stadtrand war ihr Zuhause geworden und der liebevolle Wohltäter ein richtiger Freund. Warum er sie einfach so aufgenommen hatte?
Sie wusste es nicht genau. Sie war ihm sympathisch, hatte er gesagt und es war Weihnachten..ja, das hatte er auch noch gesagt. Und sie lächelte, während sie mit zarter Hand das Katzenfell kraulte."